Возможно, ему нужны были очки для чтения.
Думать об этом не хотелось. Этан и так весь оброс аксессуарами, без которых его жизнь была весьма затруднительна, добавлять сюда еще и очки было как-то совсем уж жалко; да и карьера его почти вся строилась на работе с деталями, порой настолько мелкими, что приходилось прибегать к помощи увеличительных стекол. Какие тут очки? Хватит и повязки...
Но нельзя было отрицать, что ему приходилось щуриться, чтобы вчитаться в размытые строчки — щуриться так, как не приходилось десять лет назад, просиживая сутками в архивах.
С другой стороны — может быть, он просто устал? Утомился читать именно эти строчки, написанные именно этой рукой? Мог же он потешить себя такой надеждой?
Заказ был простой — реставрация дневников чьей-то прабабушки, которые были найдены скорбящими потомками на чердаке фамильного поместья. Пятнадцать пухлых тетрадей в толстых кожаных обложках: переплести, разровнять и отбелить страницы, срезать обтрепавшиеся края, вставить красивые ленточки-закладки — это еще полбеды. Бедой были чернила: местами выцветшие, местами расплывшиеся от сырости, они превращали текст в нечто неаккуратное и плохо читаемое. Как следствие, вот уже вторую неделю Этан сидел над этими тетрадями, вооружившись пером и подобранными в тон чернилами, и восстанавливал — иногда пропавшие буквы, иногда строчи и целые абзацы, когда догадываясь о сути записи по контексту, а когда и попросту придумывая детали.
Первые пару дней это было интересно, но к концу недели нервы Этана начали сдавать. Он никогда не был большим фанатом дневниковых записей — это Надина могла сутками изучать мемуары какого-нибудь прапра, Этан предпочитал сухие и относительно объективные справочные тома, желательно с картами и графиками. Одно дело — послушать, сидя у костра, истории о чужих приключениях, когда страшных, когда смешных и унизительных; совсем другое — знать, что какой-то Джон Доу ел на завтрак второго ноября семнадцатого года прошлого века.
Надина — в те редкие дни, когда ей приходило в голову обсудить что-то с младшим братом, — скупо говорила про анализ чужого опыта в целях предотвращения собственных ошибок. Этан про себя считал, что это бесполезно, потому что о том, что люди прошлого в основной своей массе дурачье, он и так знал и их ошибок бы не сделал, а что до его собственных ошибок, так каким образом тот самый завтрак второго ноября должен был предостеречь его от, например, экспедиции, сломавшей — перевернувшей — его жизнь?
Кроме того, дневники только подтверждали лишний раз, какая у людей в общей массе скучная, унылая жизнь. Изо дня в день — ходил на работу, говорил с матушкой, играл с собакой, и так веками, с редкими вкраплениями военных походов и гениальных открытий. В юности Этан позволял себе мечтать, что уж его-то жизнь сложится по-другому, и его мемуары будут выглядеть иначе — чтобы каждая страница — приключение, каждая строчка — откровение, и что в итоге?
«Дорогой дневник, вот уже две недели как моросит дождь — и это мы называем летом...»
Такую жизнь Этан на бумагу переносить не стал бы, бумаге можно найти применение и получше.
В общем, чтение чужих дневников заставляла Этана слишком много думать над своей жизнью, и ему это не нравилось. Особенно учитывая...
Он как раз в очередной раз не смотрел старательно на газету, сложенную вдвое и прикрытую поверх самого неудобного квадратика с объявлением его котелком — когда за дверями раздались шаги.
Этан практически ненавидел себя в этот момент, но по шагам он мог определить, кто это был — и не потому что был так уж хорош и обладал невероятным слухом, а потому что навещали с относительной регулярностью его мастерскую всего два-три человека, и только одного он бывал рад видеть, рад настолько, чтобы выделять эти шаги в числе других.
Так что он действительно поднялся со стула и добрался вдоль стены до маленького кухонного уголка — так гордо именовалась тумба, на которой стояла спиртовка с маленьким чайничком. У него даже оставался чефин любимый чай, и он щедро насыпал заварку в заварочник, пока за его спиной Цефас закрывал дверь, стряхивал с себя воду и топтался на коврике, делая вид, что вытирает ноги.
«Я знаю, ты по мне скучал.»
Этану было очень странно впервые знакомиться с телепатией Чефы. Шамси — да и другие аквары, с которыми он проводил вместе время — почему-то обходили его голову стороной. То ли считали, что они недостаточно близки, то ли проявляли какое-то уважение к ограниченным способностям людей — кто знает. Поэтому Этан оказался совершенно не готов к чужому голосу в своей голове... к тому, насколько он именно чужой — ни за что не спутаешь со своим, но при этом и не описать, чем именно отличается... И, как всегда, в ответ на вмешательство в мысли что-то трепыхнуло в межреберье. Этан даже уточнял как-то раз у Чефы, порядочно при этом смущаясь — нормально ли это? Может, у него индивидуальная непереносимость?
Чефа смеялся. Много. Этан в ответ оскорбился и с тех пор делал вид, что телепатию на дух не переносит, что, в свою очередь, заставляло Чефу использовать ее только чаще и в самые неудобные моменты. Трепыхание, похожее на то чувство, которое случается, когда корабль падает с гребня волны, никуда не девалось.
И, самое гадкое — Этан же правда скучал.
Не то что бы ему так уж нравился Цефас, нет. Просто как-то так получилось, что последний год он один регулярно, по доброй воле и (почти) без скрытых мотивов появлялся в его мастерской, попивал чай и рассказывал свежие сплетни — у него даже появился «его» табурет, который ничем от других в студии не отличался и все же пустовал всегда, словно был помечен каким-то образом и отпугивал других гостей. Этан вспоминал порой студенческие годы и то, как было тогда одиноко и скучно, пока его не взяли под крыло дальние родственники. Хотя, если подумать, он что до, что после не очень-то хорошо обзаводился друзьями.
Друзья. Можно ли назвать так их с Чефой? Сложный вопрос, Этан не любил выносить такие решения быстро; но за месяц он успел порядком соскучиться, и это факт.
— Я говорил тебе оставлять телепатию за порогом? — поинтересовался он громко, выставляя на поднос чашки: свою маленькую, тонкостенную — только в таких чай получался правильным, и чефину здоровенную жестяную, потому что Чефа неотесанный болван и предпочитает количество качеству. — И не вздумай подносить свою хламиду даже близко к...
Этан привык порой упираться взглядом Чефе в грудь — из-за разницы в росте. К чему он не привык, так это к той самой груди, но в, э, натуральном виде.
Обнаженном виде. Очень обнаженном.
Этан обернулся, и следующие несколько секунд пребывал в состоянии несколько раздвоенном — какое бывает обычно у людей, когда случается катастрофа. Он как бы смотрел на себя со стороны, оценивая себя трезво и прекрасно понимая, насколько нелепо сейчас беззвучно двигает губами, то ли пытаясь что-то сказать, то ли глотая воздух; и в то же время он смотрел на Чефу и не помнил вообще, собирался ли что-то говорить — или дышать, если на то пошло.
Чефы было... много. Почему-то парадоксально много, больше, чем обычно, хотя он был без своего пальто-шинели с тьмой карманов и загадочных ремешков, а ведь оно делало его и в плечах шире, и в боках толще. Без слоев ткани у Чефы вдруг обнаружились мускулы — на груди и на руках, и небольшой, но даже на вид волнующе мягкий живот. Взгляд зацепился за тонкую полоску шрама под левым соском и задумчиво сполз аж до самого пупка — под которым, к счастью, почти сразу начинался высокий пояс шаровар, потому что если бы дальше взгляд Этана пополз бы по полоске вьющихся (в этом он почему-то не сомневался) волос, он бы отказался уважать себя как личность.
К несчастью — шаровары были мокрыми, и Этан поспешил вздернуть взгляд выше, потому что изучать рельефность мускулов бедра своего гостя он не собирался. Не здесь, не сейчас... предпочтительно не взглядом... так, думать выше.
Выше были руки — плечи, одно с витиеватой татуировкой. Этан не хотел пялиться, но невольно все же отметил отдельные вещи — например, что Чефа стар, как этот мир... или, скорее, как здание, в котором они находятся, плюс-минус лет десять, чтобы сказать точнее — нужно было вести Цефаса на свет. И... свадьба? Этан мог только предполагать — у Шамси таких завитушек не было, он был холост... память о том, как аквар водил его пальцем по узорам на коже и объяснял, что означает каждый, рухнула на голову с изяществом кирпича, на мгновение выбив из Этана остатки духа и несколько вернув его в мир живых.
Как раз вовремя — чайник начал пыхтеть, и это было отличным поводом отвернуться и взять себя в руки. Вместе с чайником. Ты не можешь позволить себе дрожь в пальцах, когда орудуешь чем-то горячим, он это понял еще на заводе.
Просто... давно в его жизни не было. Акваров. Да.
— Тебя ограбили, или я настолько давно не выходил на улицу, что пропустил возврат человечества к основам бытия и наготе как средству единения с природой? — спросил он светски, и голос у него был самый нормальный, даже, может, холоднее чем обычно. Абсолютно не — смущенный. Или взволнованный. Или еще какой-то неприличный.
Главное — не моргать слишком часто, потому что эта самая широкая, внушительная грудь так и вставала перед внутренним взором во всем своем эбонитовом великолепии. Со всеми этими шрамами, только подчеркивающими гладкость кожи, и капельками воды, стекающими... стекающими...
Что-то было не так. В Чефе. Помимо общей неодетости. Этан никак не мог понять, что именно, но оборачиваться и присматриваться было неловко. Он, конечно, был привычным к чужой наготе — начиная со школы с военным укладом и заканчивая экспедицией, после которой чувство стыда приходилось взращивать себе заново, с нуля; просто это было неожиданно, и это был... Чефа... Чефа и все интригующие вопросы, вроде того, как располагаются на его теле светящиеся точки и насколько низко они спускаются — вопросы, которые раньше Этан в своей голове старательно (возможно, слишком) обходил...
Зато все сомнения касательно зрения пропали. Отличное зрение, очень четкое. Хоть сейчас в стрелковый отряд записывайся. Может, Чефа еще и целитель немного, с него бы сталось.